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Mostrando entradas de 2014

Gotes de pluja...

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Gotes blaves de joia,  avui la nit ens espera sota la pluja. Gotes d’un blau dolç com la teva mirada incerta, incerta d’un blau similar. Plou, i plou, allà fora només plou, i a dins bateguen les gotes rera el vidre, xip xap, -elles fan- xip xap, en una dansa de sons i de balls. I a dins  somriu el foc, i le brases calentes com tu i com jo, i les brases enceses, i les brases rogenques, d’un roig com els teus llabis oberts i molsuts, aquells que també en saben de donar petons. D’un roig similar a aquell que tant m’agrada contemplar, a aquells que tant m’agraden besar. Xip xap, -elles fan- xip xap, en una dansa que nosaltres també sabem ballar.


Gotes de pluja, 2014.


El silencio de las flores...

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El invierno ha llegado de pleno, días fríos y noches aún más frías si cabe. No hay día que invite a la reflexión… son pensamientos en ‘voz’ alta.



El silencio de las flores.
Ahora que el invierno ha llegado para quedarse, sin hacer preguntas, sin buscar respuestas. Ahora que el frío no apetece y el calor se esconde añorando aquellos brazos donde refugiarse. Ahora que no ya no quedan primaveras sueltas en los bolsillos, dime tú: ¿dónde se ocultan todas las flores?
Aún quedan manzanas que morder; solo es tiempo de lo incierto.




El silencio de las flores, 2014.

Te vas...

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Te vas otro año más y hoy tan solo eres una vieja hoja arrugada del calendario. Y ayer lo que fuiste es en lo que hoy te has convertido, en el abrazo de la palabra recuerdo. Aquellos recuerdos que distinguen el olor a colonia al del perfume, aquellos que crean desvelo, aquellos que queman, aquellos que se marchitan, y aquellos que son de lágrima fácil y logran vestirte con una sonrisa. Te vas, te vas este hoy y el año que viene regresas, y mañana todo vuelve a ser nostalgia, y mañana vuelve a ser hoy, y el hoy es el final, y también es el comienzo. Te vas como el último de mis versos, sin rima, pero con la dosis justa de melancolía. Te vas sin mirar hacia atrás y con las alas puestas, y regresas… siempre lo haces,
Lo sé.

(Te vas, 2014.)


Poema de cantautor...

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¿Y si fuera una canción?

Poema de cantautor…

Tanto tiempo dibujando aquel poema que nunca quiso escribir, tanto tiempo de silencios vagos que hasta el sol una mañana no quiso salir, lágrimas en los ojos y en los labios ese antojo a sabor a mar. Tanto tiempo esperando aquellos versos, tanto tiempo desnudando su alma en la oscuridad, piel de canela y en cada lunar cien noches aún por despertar. Que el amor no se esfume entre tanto tiempo, que las lunas no se escondan como el sol, lágrimas en los ojos y en los labios ese antojo a sabor a mar. Quédate esta noche en mis brazos que será entonces cuando las palabras se pronunciaran, y deja que tu cuerpo sea aquel poema que llevas tanto tiempo sin querer, pero queriéndolo escribir. Y deja que mi boca alcance tu boca y las olas vuelvan a surgir. Sábanas pintadas de caricias, dulce aroma que el tiempo nos recordará. Y entre tanto, tanto, tanto, tanto tiempo, nuevos versos en tu piel se leerán. Que esta voz no se apague nunca, que el poema sigas siendo siempre tú, Tanto tiempo dibu…

Tiemblo de temblar...

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Tiemblo, tiemblo de temblar; así, desnuda y sin aliento, sin más desvelo que el de las olas en mi cuerpo. Y tú, que eres mar, rima y verso, -te quiero- y así, tiemblo, -todo el tiempo- tiemblo de temblar; y tiemblo, -también- tiemblo de pensar, en esas olas, y en ese mar.


(Tiemblo de temblar, 2014)


Estaciones equívocas...

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Ni siquiera avisan antes de entrar, se presentan sin más jugando al escondite en un tiempo que no les pertenece. Hoy están y mañana se van, … y sigue siendo otoño en pleno verano. ¿Qué tendrá la vida de cierto?




(Estaciones equívocas, 2014)

Anhels...

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Que no quedi cap esquitx en les teves galtes, que l'esquitx, llàgrima vessada, no deixi petjada, que les teves galtes rosades continuiïn plenes de vida, i que l'última llàgrima sigui l'antesala d'aquell arc de sant martí que tant ens agrada contemplar. Que no quedi cap engruna de tristessa en els teus ulls, que les engrunes són com misèries de pa, però que fan feliços a molts dels ocells. De la vida la mort i de la mort el record... però mentres la vida es gronxi no deixis mai que les teves ales parin de bategar. La lluita, el valor, els somnis, estimar per sobre de tot, les mans plenes d'anhels, el cos nu i els peus aferrats a la terra que t'ha vist nèixer; que les robes nomes tapen vergonyes, i el somriure sol mossegar quan les llàgrimes besen les boques tancades per les pors. Que no quedi cap mostra de tristessa en els teus ulls, que la vida t'espera...



(Anhels, 2014.)

Alta marea...

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Como en un afán del todo y de la nada. Como una ola castigada que no es ola ni es nada. Con la duda de un mar envejecido por la ausencia del viento bajo un cielo encubierto, y con un silencio que mortifica; … la tormenta (ya) asoma, y todo vuelve a rugir. … la vida no cesa.



(Alta marea, 2014)


Si demà fos avui...

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© Fotografia: Diego Simón. A la imatge: J. Solà.

La vida és la suma d’aquells petits instants que ens omplen de joia més enllà del dia a dia quotidià que ens envolta… i això s’intueix en la nostra persona. La nostra mirada perduda en l’horitzó, el nostre somriure, aquesta calidesa que ens vesteix i ens despulla alhora. És per això que tant m’agrada “llegir” fotografíes i plasmar-les en allò que més m’agrada fer, escriure. Vull agrair a J. Solà que em permetés utilitzar una vegada més una de les seves. No cal fer més lectura que la que hi ha. I també, desde aquí, vull agrair a la Maria Holguera que compartís un bocinet d’aquesta lectura en el seu blog. Sóc feliç de poder fer el que més m’agrada, però també sóc feliç, i molt, en gestos com aquests que fan que la vida sigui, precisament, la suma d’aquests petits instants.  (Prometo traducció en castellà, pròximament)

http://racodeinstants.blogspot.com.es/2014/11/si-dema-fos-primavera-en-aquesta-tardor.html




Si demà fos avui…

Si demà fos primav…

Todo sigue...

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Fueron tres, casi cuatro, los meses que quedaron rezagados del calendario; el silencio se hizo latente, pero todo vuelve, todo sigue, todo… de mi pluma.



Puentes en el alma...

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© Fotografía: Eric LaFForgue.




Eran puentes construidos desde un pretérito pluscuamperfecto en un tiempo habido y por haber. Era el verbo deseado, la rutina acontecida, huesos de palabras acostumbradas a sembrar sin el pensar. Eran de esos restos de inocencia en lo más recóndito del ser. No son ciegas aquellas manos que por hallar, no paran de buscar. Y no es ciega la mirada que por ver, no deja ya de mirar. Son sus ojos esa ansiada libertad…


(Puentes en el alma, 2014)

La desnudez del poema...

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Gritos, gritos de enseñanza; palabras a voces en silencios escritos, en versos perversos, en labios abiertos, en bocas a veces cerradas (y a veces no), en tiempos revueltos, en noches estrelladas, y sábanas mojadas. Poema desnudo.



(La desnudez del poema, 2014)



Íntim(o)...

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© IMATGE: detall de la pintura "Júpiter y Antíop", 
                       Antoine Watteau.



Íntim…

Aquells versos in-decents, aquelles lletres des-fetes damunt la teva pell mostraven la nuessa d’aquell poema escrit sense cap de les vergonyes;
quasi prostituïnt a la paraula, (i ella es deixava fer).
Així desvesteix el poeta la seva ‘intimitat’



(Íntim, 2014)




TRADUCCIÓN AL CASTELLANO: Íntim(o)
Aquellos versos in-decentes, aquellas letras des-compuestas sobre tu piel mostraban la desnudez de aquel poema escrito sin ninguna de las vergüenzas;
(casi) prostituyendo a la palabra; y ella se dejaba hacer.

Así desnuda el poeta su 'intimidad'...

© essència. (Todos los poemas y escritos que encontrarás en este blog son de mi mano y pluma.)                                                                                         
© IMAGEN: detalle de la pintura "Júpiter y Antíope" de Antoine Watteau; conocida por ser la imagen de la portada del libro 'El perfume…

esencia...

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Como una flor desnuda sin pétalos,
mis manos no tienen prisa.
La piel respira.
El eco retiene y no cesa en su empeño.
La noche suspira y,
…mis manos no tienen prisa.

Déjame ser la pluma que escriba poesía sobre tu piel, ahora y siempre.




(esencia, 2014)



Noches con derecho de autor...

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La noche sin luna no es noche. Un grito que nace, un suspiro que muere; palabras que sangran y no duelen.
La noche sin luna no es noche, más la noche lleva (siempre) tu nombre, y es poesía.




(Noches con derecho de autor, 2014)




Roig poeta...

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Era el poeta d’un roig més que decent, era d’aquells colors impossibles d’ignorar. Era el poeta i serà…

(Roig poeta, 2014)



TRADUCCIÓN AL CASTELLANO:
Rojo poeta..
Era el poeta de un rojo más que decente, era de aquellos colores imposibles de ignorar. Era el poeta y será...



La nina dels meus ulls...

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Fotografia: © Jordi Solà. (a la imatge: J. Solà.)
Després de tot i, a la fi del ‘poema’, les paraules escrites mai podràn assemblar-se als sentiments de les demés persones. Res es pot comparar al que un mateix sent en el moment de la ‘batalla’. Perquè s’alçaran els punys i no serà pas en senyal de guerra. Guerrer és aquell que lluita pels seus somnis, guerrer és aquell que mai es deixa vèncer, i encara que no assoleixi l’objectiu sempre segueix i seguirà insistint. Guerrer és aquell que duu als seus en una mà però que mai deixa a la resta de banda; són dues mans amb les que Déu ens ha beneït; per fer i desfer, per ajudar i ser ajudat, per lluitar, per perdre i per vèncer; per alçar-se, seguir i continuar. Guerrer amb ànima d’indi. Als peus de ningú però a l’alçada de tots i tothom, on les mirades es (re)trobin i on els cims mai es perdin de vista. Camins, petjades encara per decidir… (ara i sempre).



                                                   Més enllà                            …