domingo, 28 de diciembre de 2014

Gotes de pluja...


Gotes blaves de joia,
 avui la nit ens espera
sota la pluja.
Gotes d’un blau dolç
com la teva mirada incerta,
incerta d’un blau similar.
Plou,
i plou,
allà fora només plou,
i a dins
bateguen les gotes rera el vidre,
xip xap,
-elles fan-
xip xap,
en una dansa
de sons i de balls.
I a dins
 somriu el foc,
i le brases calentes
com tu i com jo,
i les brases enceses,
i les brases rogenques,
d’un roig
com els teus llabis oberts i molsuts,
aquells que també en saben de donar petons.
D’un roig similar
a aquell que tant m’agrada contemplar,
a aquells que tant m’agraden besar.
Xip xap,
-elles fan-
xip xap,
en una dansa
que nosaltres
també sabem ballar.



Gotes de pluja, 2014.



sábado, 27 de diciembre de 2014

El silencio de las flores...


El invierno ha llegado de pleno, días fríos y noches aún más frías si cabe. No hay día que invite a la reflexión… son pensamientos en ‘voz’ alta.




El silencio de las flores.

Ahora que el invierno ha llegado para quedarse, sin hacer preguntas, sin buscar respuestas. Ahora que el frío no apetece y el calor se esconde añorando aquellos brazos donde refugiarse. Ahora que no ya no quedan primaveras sueltas en los bolsillos, dime tú: ¿dónde se ocultan todas las flores?

Aún quedan manzanas que morder; solo es tiempo de lo incierto.





El silencio de las flores, 2014.


jueves, 25 de diciembre de 2014

Te vas...


Te vas otro año más
y hoy tan solo eres
una vieja hoja arrugada del calendario.
Y ayer lo que fuiste
es en lo que hoy te has convertido,
en el abrazo de la palabra recuerdo.
Aquellos recuerdos que
distinguen el olor a colonia
al del perfume,
aquellos que crean desvelo,
aquellos que queman,
aquellos que se marchitan,
y aquellos que son de lágrima fácil
y logran vestirte con una sonrisa.
Te vas, te vas este hoy
y el año que viene regresas,
y mañana todo vuelve a ser nostalgia,
y mañana vuelve a ser hoy,
y el hoy es el final,
y también es el comienzo.
Te vas como el último de mis versos,
sin rima,
pero con la dosis justa de melancolía.
Te vas sin mirar hacia atrás
y con las alas puestas,
y regresas…
siempre lo haces,

Lo sé.


(Te vas, 2014.)



jueves, 18 de diciembre de 2014

Poema de cantautor...


¿Y si fuera una canción?


Poema de cantautor…


Tanto tiempo dibujando aquel poema
que nunca quiso escribir,
tanto tiempo de silencios vagos
que hasta el sol una mañana
no quiso salir,
lágrimas en los ojos y en los labios
ese antojo a sabor a mar.
Tanto tiempo esperando aquellos versos,
tanto tiempo desnudando su alma
en la oscuridad,
piel de canela y en cada lunar
cien noches aún por despertar.
Que el amor no se esfume
entre tanto tiempo,
que las lunas no se escondan como el sol,
lágrimas en los ojos y en los labios
ese antojo a sabor a mar.
Quédate esta noche en mis brazos
que será entonces cuando las palabras
se pronunciaran,
y deja que tu cuerpo sea aquel poema
que llevas tanto tiempo sin querer,
pero queriéndolo escribir.
Y deja que mi boca alcance tu boca
y las olas vuelvan a surgir.
Sábanas pintadas de caricias,
dulce aroma que el tiempo nos recordará.
Y entre tanto,
tanto,
tanto,
tanto tiempo,
nuevos versos en tu piel se leerán.
Que esta voz no se apague nunca,
que el poema sigas siendo siempre
tú,
Tanto tiempo dibujando aquel poema
que no quiso escribir y,
quizá,
solo cabía despertar una vez más.
Un piano afinado seguirá,
miradas en la penumbra se cruzarán
y las agujas de un reloj
que nunca paran de avanzar.
Piel de canela y en cada lunar
cien noches más que  esperarán.
Sábanas pintadas de caricias,
dulce aroma que el tiempo nos recordará.
Y entre tanto tiempo,
tiempo,
tiempo,
mil poemas y,
un silencio más.



(Poema de cantautor, 2014.)




domingo, 14 de diciembre de 2014

Tiemblo de temblar...


Tiemblo,
tiemblo de temblar;
así,
desnuda
y sin aliento,
sin más desvelo que el de las olas
en mi cuerpo.
Y tú,
que eres mar,
rima y verso,
-te quiero-
y así,
tiemblo,
-todo el tiempo-
tiemblo de temblar;
y tiemblo,
-también-
tiemblo de pensar,
en esas olas,
y en ese mar.



(Tiemblo de temblar, 2014)



Estaciones equívocas...

Ni siquiera avisan antes de entrar,
se presentan sin más
jugando al escondite
en un tiempo que no les pertenece.
Hoy están y mañana se van,
y sigue siendo otoño en pleno verano.
¿Qué tendrá la vida de cierto?





(Estaciones equívocas, 2014)


sábado, 13 de diciembre de 2014

Anhels...


Que no quedi cap esquitx en les teves galtes,
que l'esquitx, llàgrima vessada, no deixi petjada,
que les teves galtes rosades continuiïn plenes de vida,
i que l'última llàgrima sigui l'antesala d'aquell arc de sant martí
que tant ens agrada contemplar.
Que no quedi cap engruna de tristessa en els teus ulls,
que les engrunes són com misèries de pa,
però que fan feliços a molts dels ocells.
De la vida la mort i de la mort el record...
però mentres la vida es gronxi no deixis mai
que les teves ales parin de bategar.
La lluita, el valor, els somnis,
estimar per sobre de tot,
les mans plenes d'anhels, el cos nu
i els peus aferrats a la terra que t'ha vist nèixer;
que les robes nomes tapen vergonyes,
i el somriure sol mossegar
quan les llàgrimes besen les boques tancades per les pors.
Que no quedi cap mostra de tristessa en els teus ulls,
que la vida t'espera...




(Anhels, 2014.)


lunes, 1 de diciembre de 2014

Alta marea...


Como en un afán del todo
y de la nada.
Como una ola castigada
que no es ola ni es nada.
Con la duda de un mar envejecido
por la ausencia del viento
bajo un cielo encubierto,
y con un silencio que mortifica;
la tormenta (ya) asoma,
y todo vuelve a rugir.
la vida no cesa.




(Alta marea, 2014)



sábado, 29 de noviembre de 2014

Si demà fos avui...

© Fotografia: Diego Simón. A la imatge: J. Solà.


La vida és la suma d’aquells petits instants que ens omplen de joia més enllà del dia a dia quotidià que ens envolta… i això s’intueix en la nostra persona. La nostra mirada perduda en l’horitzó, el nostre somriure, aquesta calidesa que ens vesteix i ens despulla alhora. És per això que tant m’agrada “llegir” fotografíes i plasmar-les en allò que més m’agrada fer, escriure. Vull agrair a J. Solà que em permetés utilitzar una vegada més una de les seves. No cal fer més lectura que la que hi ha. I també, desde aquí, vull agrair a la Maria Holguera que compartís un bocinet d’aquesta lectura en el seu blog. Sóc feliç de poder fer el que més m’agrada, però també sóc feliç, i molt, en gestos com aquests que fan que la vida sigui, precisament, la suma d’aquests petits instants. 



Si demà fos avui…


Si demà fos primavera
en aquesta tardor tan incerta,
si l'hivern arribés
i el seu fred fos calent
com l'abraçada que tant desitjo,
que aquest món sorprenent i canviant
sempre deixa petjada
i jo per res no m'el vull perdre. 
Si demà fos aquest avui,
si demà fos present,
si el futur sols tingués aquest moment;
si demà fos avui
jo seria al mateix lloc,
sense presses ni por.
Si la pluja caigués,
si el fort vent comencés a bufar,
jo seria al mateix lloc,
assegut o dempeus,
sense presses ni por.
Si demà fos aquest avui
els meus ulls mai més es voldrien tancar,
contemplar horitzons
i (re)trovar-me per sempre
amb la meva gent.
Si demà fos avui i la mort en vingués a buscar,
jo seria com sempre, al mateix lloc,
on la gent em recordi entregat.
Però si demà fos avui,
si demà fos present,
jo seria aquí, dalt del cim,
sense presses ni por,
faci fred o calor.  

Trepitjar i caminar,  
per seguir i continuar...




(Si demà fos avui, 2014)




Todo sigue...



Fueron tres, casi cuatro, los meses que quedaron rezagados del calendario; el silencio se hizo latente, pero todo vuelve, todo sigue, todo… de mi pluma.



viernes, 1 de agosto de 2014

Puentes en el alma...

© Fotografía: Eric LaFForgue.





Eran puentes construidos
desde un pretérito pluscuamperfecto
en un tiempo habido y por haber.
Era el verbo deseado,
la rutina acontecida,
huesos de palabras acostumbradas
a sembrar sin el pensar.
Eran de esos restos de inocencia
en lo más recóndito del ser.
No son ciegas aquellas manos
que por hallar,
no paran de buscar.
Y no es ciega la mirada
que por ver,
no deja ya de mirar.
Son sus ojos esa ansiada libertad…



(Puentes en el alma, 2014)


jueves, 24 de julio de 2014

La desnudez del poema...



Gritos,
gritos de enseñanza;
palabras a voces
en silencios escritos,
en versos perversos,
en labios abiertos,
en bocas a veces cerradas
(y a veces no),
en tiempos revueltos,
en noches estrelladas,
y sábanas mojadas.
Poema desnudo.




(La desnudez del poema, 2014)




domingo, 13 de julio de 2014

Íntim(o)...

                      © IMATGE: detall de la pintura "Júpiter y Antíop", 
                       Antoine Watteau.



Íntim…


Aquells versos in-decents,
aquelles lletres des-fetes damunt la teva pell
mostraven la nuessa d’aquell poema escrit
sense cap de les vergonyes;

quasi prostituïnt a la paraula,
(i ella es deixava fer).

Així desvesteix el poeta la seva ‘intimitat’




(Íntim, 2014)





TRADUCCIÓN AL CASTELLANO: Íntim(o)

Aquellos versos in-decentes,
aquellas letras des-compuestas sobre tu piel
mostraban la desnudez de aquel poema escrito
sin ninguna de las vergüenzas;

(casi) prostituyendo a la palabra;
y ella se dejaba hacer.


Así desnuda el poeta su 'intimidad'...


© essència. (Todos los poemas y escritos que encontrarás en este blog son de mi mano y pluma.)                                                                                         

© IMAGEN: detalle de la pintura "Júpiter y Antíope" de Antoine Watteau; conocida por ser la imagen de la portada del libro 'El perfume' del escritor alemán, Patrick Süskind.



sábado, 12 de julio de 2014

esencia...



Como una flor desnuda sin pétalos,

mis manos no tienen prisa.

La piel respira.

El eco retiene y no cesa en su empeño.

La noche suspira y,

…mis manos no tienen prisa.


Déjame ser la pluma que escriba poesía sobre tu piel, ahora y siempre.





(esencia, 2014)




sábado, 5 de julio de 2014

Noches con derecho de autor...



La noche sin luna no es noche.
Un grito que nace,
un suspiro que muere;
palabras que sangran y no duelen.

La noche sin luna no es noche,
más la noche lleva (siempre)
tu nombre,
y es poesía.





(Noches con derecho de autor, 2014)





miércoles, 2 de julio de 2014

Roig poeta...


Era el poeta d’un roig més que decent,
era d’aquells colors impossibles d’ignorar.
Era el poeta i serà…


(Roig poeta, 2014)




TRADUCCIÓN AL CASTELLANO:

Rojo poeta..

Era el poeta de un rojo más que decente,
era de aquellos colores imposibles de ignorar.
Era el poeta y será...



viernes, 27 de junio de 2014

La nina dels meus ulls...

Fotografia: © Jordi Solà. (a la imatge: J. Solà.)

                         
Després de tot i, a la fi del ‘poema’, les paraules escrites mai podràn assemblar-se als sentiments de les demés persones. Res es pot comparar al que un mateix sent en el moment de la ‘batalla’. Perquè s’alçaran els punys i no serà pas en senyal de guerra. Guerrer és aquell que lluita pels seus somnis, guerrer és aquell que mai es deixa vèncer, i encara que no assoleixi l’objectiu sempre segueix i seguirà insistint. Guerrer és aquell que duu als seus en una mà però que mai deixa a la resta de banda; són dues mans amb les que Déu ens ha beneït; per fer i desfer, per ajudar i ser ajudat, per lluitar, per perdre i per vèncer; per alçar-se, seguir i continuar. Guerrer amb ànima d’indi.
Als peus de ningú però a l’alçada de tots i tothom, on les mirades es (re)trobin i on els cims mai es perdin de vista. Camins, petjades encara per decidir… (ara i sempre).




                                                   Més enllà
                                           de carreteres d’asfalt,
                         de parcs i ciutats,  d’oceans i de verds prats.
         Més enllà on la terra segueix, on el cor s’encongeix i l’ànima creix, …més enllà.
 Papallones de colors i ales amb certs vols, els peus a la terra i a les mans un desig
que mai no té espera. Volaran, volaran les àligues cap al cim, volaran les promeses, volaran i seran cants que el vent ens recordarà en moments de feblesa.
Desisitir és un verb que no enten cap part del meu cos, un pessic que no es despulla com a qualsevol flor. No es desfarà la primavera a l’hivern dels meus braços, ni caurà la tardor com les fulles als meus peus. Serà qualsevol de les estacions un dels punt de sortida, que el calendari mai resta, sempre suma, i el silenci sempre crida els sons vinguts de la mare natura.
Diuen, diuen que hi ha un lloc allà dalt on el món es respira amb un altre color, on la terra es trepitja amb les sabates d’un nadó, on les pors no hi són, però el respecte mai es perd. Diuen… diuen que allà dalt viu la nina dels meus ulls.
La nina dels meus ulls és un bateg, és un somriure que s’enfila poc a poc, pas a pas.
La nina dels meus ulls sempre va agafada de la meva mà, té un quants noms però tan sols duu un sol cognom.
Horitzons, horitzons que mai s’esperen i sempre hi són. Horitzons que surten amb  el sol. Horitzons que em busquen, horitzons que miro, horitzons que guarden sempre part dels somnis que jo tinc. Horitzons avui, horitzons demà, horitzons que mai la mort endur-se podrà.
Surt el sol de matinada, cau el temps a les meves mans, és ara o mai… i sempre així!
Mirades que s’enfilen abans d’hora, somriures que bateguen d’il.lusió, no hi fronteres allà a dalt, no hi barreres… més enllà de la meva ment. 
Sí, hi ha petjades que mai s’esborren, sí, hi ha camins terra endins; sóc fill de la muntanya, de la sensibilitat en faig la força la resta ho deixo a les seves mans, ella fa de mi el que sóc; sóc petit al seu costat, però fa que em sent-hi immensament gran cada cop que pujo al cim. No sé que és la por quan m’eixugo les llàgrimes de l’emoció.

Camins, petjades encara per decidir...                                                                                                                                                                                                   
                                                                                                                                                                                                                                                                     
                                              (La nina dels meus ulls, 2013 - 2014)




Traduccción al castellano:  La niña de mis ojos...

Después de todo, y al final del ‘poema’, las palabras escritas nunca podrán parecerse a los sentimientos de las demás personas. Nada se puede comparar a lo que uno mismo siente en el momento de la ‘batalla’. Porque se alzaran los puños y no será en señal de guerra. Guerrero es aquel que lucha por sus sueños, guerrero es aquel que nunca se deja vencer, y aunque no logre conseguir su objetivo siempre sigue y seguirá insistiendo. Guerrero es aquel que lleva a los suyos en una mano pero que nunca deja al resto de banda; son dos manos con las que Dios nos ha bendecido; para hacer y deshacer, para ayudar y para ser ayudado, para luchar, para perder y para vencer; para levantarse, seguir y continuar. Guerrero con alma de indio.
A los pies de nadie pero a la altura de todos y de más, donde las miradas se (re)encuentren y donde las cimas nunca logren perderse de vista. Caminos, pisadas aún por decidir…
(ahora y siempre).                                                                                                                                                       


                                                     Más allá
                                         de carreteras de asfalto,
                         de parques y de ciudades,  de océanos y de verdes prados.
         Más allá donde la tierra sigue, donde el corazón logra encogerse y, el alma crece, …más allá.
 Mariposas de colores y alas con ciertos vuelos, los pies en la tierra y en las manos un deseo
que nunca tiene espera. Volaran, volaran las águilas hasta la cima, volaran las promesas, volaran y serán cantos que el viento nos recordará en momentos de flaqueza.
Desistir es un verbo que no entiende ninguna  parte de mi cuerpo, un pétalo que no se desnuda como en cualquier flor. No se deshará la primavera en el invierno de mis brazos, ni caerá el otoño como las hojas a mis pies. Será cualquiera de las estaciones uno de los puntos de partida, que el calendario nunca resta, siempre suma, y el silencio siempre grita los sonidos venidos de la madre naturaleza.
Dicen, dicen que hay un lugar donde el mundo se respira con otro color, donde la tierra se pisa con la inocencia de un recién nacido, donde el miedo no se intuye, pero donde el respeto nunca logra perderse. Dicen… dicen que allí arriba vive la niña de mis ojos.
La niña de mis ojos es un latido, una sonrisa que se enhebra poco a poco, paso a paso.
La niña de mis ojos siempre va cogida de la mano, tiene varios nombre, pero tan solo tiene un apellido.
Horizontes, horizontes que nunca se esperan y siempre están. Horizontes que salen con el sol. Horizontes que me buscan, horizontes que yo busco, horizontes que guardan siempre parte de los sueños que yo anhelo. Horizontes hoy, horizontes mañana, horizontes que nunca la muerte conseguirá llevarse.
Sale el sol de madrugada, cae el tiempo en mis manos, es ahora o nunca… ¡y siempre así!
Miradas que se cruzan antes de hora, sonrisas que laten con ilusión, no hay fronteras allí arriba, no hay barreras… más allá de las que mi mente posee.
Sí, hay huellas que nunca podrán borrarse, sí, hay caminos tierra adentro; soy hijo de la montaña, de la sensibilidad hago toda mi fuerza, el resto lo dejo a su merced, ella hace de mí lo que soy; soy pequeño a su lado pero logra que me sienta inmensamente grande cada vez que a la cima subo. No sé qué es miedo cuando lloro de emoción.

Caminos, pisadas aún por decidir....                   



                                                (La niña de mis ojos, 2013 - 2014)