La meva essència

Deberle la vida a la muerte no es una ironía… Deberle la vida a la muerte Deberle la vida a la muerte en esta primavera prestada del año, en un calendario que no entiende de lunes, en un domingo cualquiera de mayo. Deberle todos los segundos vividos, y quizá algo más, quizá sean todos esos cafés  que quedan pendientes, quizá agua de lluvia aún por caer. Deberle mis días, mis lunas, mis noches de soledad, deberle todos y cada uno de mis sueños e irme igual que cuando yo nací… (desnuda de piel). Deberle silencios, gritos ahogados, el eco parlante de una voz que en su día la vida se atrevió a ceder. Deberle cada una de las palabras no escritas de aquel poema aún por parir. Deberle todos los versos que mis labios retienen en un último suspiro por sobrevivir, (hasta el último aliento final). Quimeras dormidas que algún día la muerte vendrá a exigir. Las manos no le deben nada a los bolsillos, y yo le debo aún la ...

Hambre. Hastío y hambre. Hastío a destiempo y hambre a cualquier hora. Hambre con esa desgana de un estomago atravesado. ¿Dónde se marcharon las mariposas en mayo? ya tan solo quedan gusanos… y ese vuelo de alas rotas entre las manos; vacías y solas. (Hastío y hambre, 2014)

Q ue mayo sea tan voraz como los deseos de un niño… (mayo voraz, 2014)

N o se trata de escribir para olvidar, N o se trata de escribir para recordar, S e trata de escribir (sin más). (escribir sin más, 2014)

Gabriel García Márquez, grande donde los haya, maestro de maestros; R.I.P.   "No llores porque ya se terminó; sonríe porque sucedió..." Carta sobre la muerte… Cuán difícil es imaginar la muerte cuando ni siquiera hemos empezado a vivir, cuán difícil es; y sin embargo nos recorre un sudor extraño y frío cuando esta se aproxima a la acera de enfrente y se lleva a otro ser… y que ni tan solo habíamos intercambiado un hola con él; es un adiós con un sabor a lo desconocido. A la muerte hay que poder mirarla a los ojos, de frente y sin miedo, y con la certeza de haber vivido plenamente. A la muerte hay que darle la mano, igual que el verso inicial que te da la bienvenida y no te suelta hasta el final. Hay que hacer de la vida poesía y escribir nuestra biografía sobre el asfalto de la ciudad; hay que poder abrazar a los árboles, besar a las flores y sonreírle a la vida, así, tal cual; hay que tratar a las personas de la misma forma que nos gustaría que ...

13; Trece eran, trece era el número elegido, trece es hoy y, trece será siempre. Trece vidas, trece sueños, trece poemas trece… y le llevo cinco más una al gato, me sumo alguno más que el realista, le resto unos cuantos al poeta en mayúsculas y me sigo quedando con el trece. Trece; son trece más trece más trece, mire por donde lo mire el trece me persigue. (Trece; 2014) P.D. Entrada número 13 del blog en este 2014, ¿casualidad  o causalidad?

M e gusta el silencio en sus inicios, me gusta incluso cuando calla; pero el silencio medio dormido me asusta, me gusta más cuando está despierto. El silencio en sí no dice nada, pero cuando está acompañado de alguien entonces sí que habla. Me gusta el silencio cuando lo pienso, incluso me gusta cuando lo esbozan mis labios. Me gusta saborear la palabra y al paladar me resulta bastante más especial que la manzana de Eva. Me gusta el silencio hasta en sus letras, me gusta escribir la palabra, me gusta poder jugar con ella y hacer de él un verdadero poema. Me gusta tener la certeza de que siempre lo tengo. Me gusta el silencio; pero más me gusta cuando tú me hablas… S abe más el silencio de mí que yo de él… Hambre de silencio, 2014.